Муза

Как ты мог надо мной насмехаться,
ведь я — муза, любовь, твой каприз.
Развяжи меня, выйдем на бис!
Или, может, нам лучше расстаться?

Что? Что смотришь в упор — ищешь крылья?
Ты сорвал их вчера… позабыл?
Целый день за помоями выл,
восклицая, что видишь Севилью.

Мне б оставить тебе на прощанье
ннадцать песен, написанных мной,
а самой отойти на покой,
сочинить себе вольное счастье.

Но твой зов не проходит бесследно,
эта воля, увы, не моя.
Мне не видеть иные края,
мне заказаны солнце и лето.

Со мной делятся тайной снежинки,
а под утро мне шепчет роса:
они знают — ты снял паруса
и не чистишь от брани ботинки.

Мне б оставить тебе на прощанье
сочинённые в детстве стихи,
разорвать все твои парики,
чтобы вспомнил свои обещанья.

Ну? Опять предо мной на коленях
просишь выдавить строчку, хоть звук?
Каждый день я рублю толстый сук,
отвечая тебе на моленья.

Сколько лет я служу на потеху,
потакая безумству скворца?
Ты забыл, православный, Творца,
как не видишь за волей надежду.