Муза

Как ты мог надо мной насмехаться,
ведь я — муза, любовь, твой каприз.
Развяжи меня, выйдем на бис!
Или, может, нам лучше расстаться?

Что? Что смотришь в упор — ищешь крылья?
Ты сорвал их вчера… позабыл?
Целый день за помоями выл,
всё орал, что не хочешь в Севилью.

Мне б оставить тебе на прощанье
ннадцать слов, посвящённых другой,
а самой раствориться строкой,
сочинить себе вольное счастье.

Но твой зов не проходит бесследно,
эта воля, увы, не моя:
мне уже не увидеть края,
где есть море, и солнце, и лето.

Со мной делятся тайной снежинки,
они знают — ты снял паруса,
проиграл, хоть имел два туза,
и не чистишь от брани ботинки.

Мне б оставить тебе на прощание
сочинённые в детстве стихи,
разорвать все твои парики,
чтобы вспомнил свои обещания.

Ну? Опять предо мной на коленях
просишь выдавить строчку, хоть звук?
Каждый день я рублю свой же сук,
отвечая тебе на моленья.

Сколько лет я служу на потеху,
потакая безумству скворца?
Ты забыл, православный, Творца,
как не видишь за волей надежду.